amaden
Иногда нам кажется что мы мстим жизни, но на самом деле мы мстим сами себе.
Лирический настрой, или задолбанный организм изрыгает из себя попытки переиначить суть происходящего, что бы рассудок не помутился окончательно? Что бы это ни было – уже не важно. Жизнь идет как-то мимо, без меня. Я не оставила следа ни в прошлом, ни в настоящем и теперь уже вряд ли смогу что-то сделать в будущем. Сколько раз каждый из нас начинал свою жизнь заново? С завтрашнего утра (сегодня же среда, как-то не комильфо), с понедельника (день тяжелый), с первого числа месяца (это 1 апреля, не серьезно; лето началось – погулять охота; зима - холодно и ворох других причин), с нового года (январский десятидневный отходняк – святое, а потом уже ведь и не начало года), еще вариант сразу после дня рождения или «вот исполнится ХХ лет» (причины а-ля новый год). Знакомо? Наверное, кто-то смог, а мне так и не удалось что-то изменить. Я всегда вне границ, всегда в полупространстве, наблюдаю издалека за проходящей мимо меня жизнью. И вроде жизнь моя, однако - чужая. Нет в ней ничего, что может согреть одичавшую душу.

Осень стерла отпечатки романтики, так заботливо расставленные уходящим летом. Снова грязь и слякоть медленно перебираются в душу, старательно заполняя предоставленную тару. Знакомое чувство безысходности, словно прилежный ученик, приходит каждый сентябрь и остается до первого летнего ливня...

@музыка: the GazettE - UNTITLED

@настроение: осенние дожди

@темы: мысли, мои слабости